Perígrafes

Concubinas del arte; putas snobs.

Cadáveres bellos yacen sobre apuntes devora-almas en el templo del tedioso conocimiento arcaico.

Batman, en las alturas, agazapado sobre la gárgola, escuchando el partido.

Mesas de Miradas Cruzadas.

Mancha de humedad con forma de cuchara sopera. Hambre.

Gran Hombre Gordo, con cara de simpático, ocupando tres asientos.

Mi mano con los dedos amarrados, amordazados, con tu pelo.

Un zángano liba incansable, desesperado, una flor de madera buscándole alimento a su avariciosa, marimandona reina.

Servilletas manchadas de sangre en un asiento de autobús.

Árbol estandar.

Pañuelo azul arrugado como osito de peluche.

Firmamento de destornilladores clavados en el suelo.

Un silbato verde, una flor de metal y un minicandado de viaje son custodios de una funda de Ipod demasiado usada.

Mirada caída, cansada. Nordic Mist. Penumbra de tarde.
Y un marco sin foto.

Para una parte, fundamentalmente es una fosa común de tocho-fósiles impertinentes. Por suerte, para otros es un hogar, un refugio.

Un tonto blandiendo birrete, toga celeste y una Waterman para dar lecciones de vida.

Ahora mismo todo es calor y sal.

Yo era para ella unos pantalones Levis, una camisa Armani, una chaqueta Emidio Tucci, una corbata Massimo Dutti y un Festina.

Hoy amanece de noche en la Feria.

Gaius Petreus Annosus, después de ver "El Sexto Sentido" por primera vez.

Tú entre mis brazos y la noche llorando de alegría.

Jugar al pin-pon en una mesa Luis XVI.

Un vaso de napalm con hielo, una filigrana de limón y una sombrillita. En vaso ancho.

Latigazos con ramas de olivo.

Acuse de derribo.

Una carcajada de 13,0 en la escala de Richter que puso del revés mi mundo.

El canalla se quita su careta de malo y muestra su sonrisilla de vergüenza infantil.

Bebe en la Copa del Mundo llena de vino, mirando a lo lejos.

La calavera de Diego Hurtado de Mendoza sonríe, aliviada, en las manos de un ciego bribón que se mofa de Hamlet.

Derretir una muñeca de chocolate en mis manos.

Gotea el cristal roto de una farola a medio fundir.Chispean las nubes en un cielo a medio tapar.

Tocar el violín con un arco de caza.

Arden la mitad de unas cortinas asomadas a la calle.

Y mi habitación descolorida de estar a la intemperie.

Un mimo vestido de pistolero preside el Senado. El payaso de Micolor preside el Congreso.

Un arco iris camina con tacones en La Feria.

Árbol de pulseras.

Una bota pescando a un hombre.

Una guitarra asesina-oídos en unas manos que se imaginan de cristal.

Te bordan en el pecho de una camisa.

Un Niño despeñándose por un precipicio es agarrado de la camiseta por la mano de un Hombre que sobresale entre miles de espigas de centeno.

Una corbata enrollada a un bate de béisbol.

En la pared del baño, detrás de la puerta, hay un botiquín, cruz verde, de botellitas individuales de Licor 43, Legendario, Cardhu, Martini, Four Roses, Beefeater, Barceló, Rioja, J&B, Absolut Vodka, Don Julio y licor de café destilado por la madre de Natalia.

"¡¡Si tenéis alguna duda, preguntadme!! ¡¡Porque yo soy sacerdote, porque yo soy siervo de Dios!! Hostia, perdona, tienes algo en el culo... permíteme, a ver..."

Rojo sobre rojo durmiendo en mi sofá.

La risotada de Calibán al ver su rostro en un espejo cóncavo.

La serenidad de Calibán al ver su rostro en un espejo convexo.

Una lista con mil y una conquistas femeninas.
Una lista con mil y una frustraciones camufladas, no enfrentadas, en solamente nombres.

Un reloj que marca la hora con tus huesos.

Círculo de mármol vallado; eslabón rodeado de bancos, hierro vegetal, como engranajes reversibles.
Círculo menor; engranaje secundario. Dientes de semi-argollas cercando tierra y collage de macetas rojas y azules que rotan en sentido contrario. Pasarela de lápidas oportunamente colocadas.
Círculo central; el circo. Ängel Asesino, Ángel Asesinado, Autor Encumbrado, Niña de Piedra de Esquela, Niña de Piedra de Espera, Niña de Piedra de PasarLaNocheEnVela.
Núcleo; pilar de madera palpitante sosteniendo su cubierta de palo, su triste lluvia verde.

Auster tirando piedrecitas a mi ventana para que salga a jugar a detectives.

Desde el avión se ve un gran XD dibujado en la playa virgen de la isla desierta.

Se acaba el papel y sigue poemando en la mesa.

La España Profunda nostalgiando calvos en blanco y negro dentro de la Peña de Fútbol más azulejeada de Triana.

Con la barba de Valle-Inclán por bufanda, sale el Niño Letra a recitar peleas y a ganarlas en nombre de su novia fea pero simpática; Dulcinea consciente de serlo.

Venganza para microondas.

Mitad de la columna nevada, mitad sudando de frío.

Tengo un trozo de tu hierba madurando en el desierto.