Concubinas del arte; putas snobs.

Cadáveres bellos yacen sobre apuntes devora-almas en el templo del tedioso conocimiento arcaico.

Batman, en las alturas, agazapado sobre la gárgola, escuchando el partido.

Mesas de Miradas Cruzadas.

Mancha de humedad con forma de cuchara sopera. Hambre.

Gran Hombre Gordo, con cara de simpático, ocupando tres asientos.

Mi mano con los dedos amarrados, amordazados, con tu pelo.

Un zángano liba incansable, desesperado, una flor de madera buscándole alimento a su avariciosa, marimandona reina.

Servilletas manchadas de sangre en un asiento de autobús.

Árbol estandar.

Pañuelo azul arrugado como osito de peluche.

Firmamento de destornilladores clavados en el suelo.

Un silbato verde, una flor de metal y un minicandado de viaje son custodios de una funda de Ipod demasiado usada.

Mirada caída, cansada. Nordic Mist. Penumbra de tarde.
Y un marco sin foto.

Para una parte, fundamentalmente es una fosa común de tocho-fósiles impertinentes. Por suerte, para otros es un hogar, un refugio.

Un tonto blandiendo birrete, toga celeste y una Waterman para dar lecciones de vida.

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